Серёже

Как вечер тих. Ничто в груди не гложет.
В листве уснул осиротелый стриж.
Ну как ты там? Лежишь себе, Серёжа?
Шумят поля, а ты теперь молчишь.

Застынет мир и у витой ограды,
Коли б не тронул жизни странный рок,
Ты увидав цветенье вёсен сада,
Черкнул бы на бумаге пару строк.

Зажжется высь в закатистой печали.
Ты на своём веку как вечный ас,
Описывал прикрасы леса, дали,
Но неужель не знал любви прикрас?

В волненьях по злачёным вольным нивам,
Дарил ли свет свой ты душе иной?
Иль одиноким ветреным порывом,
Всю жизнь бродил под небом и луной?

Не полюбило сердце верно, рьяно?
Не дали дар с небес, как счастья шквал?
В стихах порою, как в тумане пьяном,
Ты чёрти что святыней назвал.

Душа ли знала преданность сквозь время,
В блаженной неге обретя свой дом?
Писал, что стоя словно на коленях,
Ты сам ей лил в глаза вино и ром.

Не осуждаю. Это сожаленье,
Прости мне из безмолвных дальних мест.
Покатит солнце, пролетит мгновеньем.
Прощаясь, я кивну, смотря на крест.

Ну что ж, не обессудь, в закате мая,
Есть напоследок, что тебе сказать:
Кто полюбил- горит не догорая,
Того не надо снова поджигать.

16.12.20