Тебе прочту...

   Я не поэт, и никогда им не был.
   Не примеряю я чужие сюртуки,
   Я просто чувствую и быль и небыль,
   Которые слагаются в стихи.

   И я спешу всем этим поделиться с вами
   Успеть сказать пока могу вздохнуть,
   Что я не знаю, что там будет с нами,
   И будет ли еще чего-нибудь.

   Я просыпаюсь утром на рассвете,
   И раскрываю тонкую тетрадь,
   Как хочется вам что-нибудь ответить,
   Как хочется о чем-то рассказать.

   Сказать, что часто я не сплю ночами
   Листая книгу пройденных дорог,
   Сказать, что было и осталось с нами,
   Что мог спасти и что не уберег.

   Когда пишу, вдруг замирает время,
   Вот звезд уже померкли огоньки,
   Приходят и уходят темы,
   Как воды на излучине реки.

   И радость слова согревает душу,
   Себя как будто снова узнаю,
   Сейчас тебе прочту, а ты послушай
   Историю не хитрую мою.

   И я читаю на распев не длинно,
   Услышит это только тишина,
   И вот уже встает мой конь былинный
   И ноги ощущают стремена.

   Мои мечты, мой конь меня несущий
   На встречу солнцу в радужный рассвет,
   О прошлом настоящем и грядущем
   Я расскажу вам через много лет.

   Ложатся строки, звезды догорают,
   Мой милый друг, я начал уставать.
   Наступит утро, флейты доиграют,
   И я закрою тайную тетрадь.