Идут года. Вращается планета.
Упала с неба новая звезда...
Будь хоть писателем, хоть триста раз поэтом,
Жизнь не напишешь с чистого листа.
И все каракули, и все твои помарки
Уже лежат на имени твоём...
Но никому ни холодно, ни жарко,
Все думают, что прошлого не жалко,
Мол, с чистого листа мы жизнь начнём.
А чистый лист почти что весь изломан,
Измят, исписан и залапан весь.
Идут года куда-то прочь из дома,
А вмести с ними ты, такой, как есть.
Куда идёшь, ты этого не знаешь,
Да и зачем тебе всё это знать,
Ты просто землю грешную вращаешь,
Стараясь жизнь свою переписать...
С чистого листа
© Copyright: Мироненко Анатолий Анатольевич, 2020
Свидетельство о публикации №120121707239
Свидетельство о публикации №120121707239
Рецензии
Опять усуггблясь себя нетленного люблю и черный мой листок я в речке утоплю.
Ира Разгарова 20.12.2020 17:05 • Заявить о нарушении
Ира Разгарова 20.12.2020 17:05 • Заявить о нарушении