Ломая руки, брызгая слюной,
Не объясню я музе златоглавой,
Что то, что называю я душой,
Клубок химер из девственных кошмаров.
Поэты пишут, что им говорят,
Редакторы и критики как музы,
Что надо без эмоций отражать
Узор событий, связей и союзов.
Так выбирай, куда же ты пойдёшь,
Но если первый блин никчемный комом,
Поэзию отправим на правёж,
На перекресток судей незнакомых.
Она не волшебство, болезнь и дух,
И отражать нельзя не отражаясь,
Но если светоч гения потух,
То муза сразу женщина чужая.
Стигматы разорвав душевных ран,
Баланс нарушу яви равновесий,
Доверившись загадочным словам
Из бочагов невыдуманной смеси.
Поэзия — загадочная высь,
Как звездная волчица за флажками,
В загробную не верила я жизнь,
Но музе угрожала кулаками.
Ломая руки, брызгая слюной...
© Copyright: Людмила Преображенская, 2020
Свидетельство о публикации №120121706913
Свидетельство о публикации №120121706913
Рецензии