Мечта графомана

Я настоящий графоман,
И мне нести не тяжко бремя.
Я – Анатолий Вассерман,
Поскольку думаю всё время.

Я жизни толком не веду,
Она – какая-то химера.
И лишь иду на поводу
У рифмы, строчки и размера.

Душа не падает в цветы,
Лобзанья и аплодисменты.
Но я как пленник красоты
Творю свои дивертисменты.

Конечно, это не балет,
А только опусы сплошные.
Но столько зим уже и лет
Я шью рубашки распашные.

Пишу – и, стало быть, строчу,
А строчки – это швы на ткани.
Иль, может статься, я стучу
По струнам сердца молотками.

Творю уже как музыкант,
А то поставь меня и выше.
И композиторский талант
В мои перетекает вирши.

А с ним Луна и облака,
И все планеты и системы…
И музыкальная строка
В себя вбирает эти темы.

Я погружаюсь, графоман,
Не напрягая лоб и выю,
В  тот поэтический туман,
В ту музыкальную стихию.

Свой мир выдумываю сам
И расставляю все акценты
С благодареньем небесам
За дивиденды и проценты.

И так об этом посужу
Мозгами серыми своими:
Чем дальше в вирши ухожу,
Теснее сращиваюсь с ними.

И я совсем теряю след
Реальной жизни паразитом,
Вдруг понимая как поэт:
Соединяет – композитор.

Ведь у меня такой талант,
Такая суперплодовитость.
Вот если б мультимузыкант
Ещё освоил деловитость.

Да если б раскидал товар
По всем лоткам и магазинам.
Да получил бы свой навар
Усатым рыночным грузином.

Горой бы выложил труды,
Их погрузил КамАЗу в кузов.
И внёс сумятицу в ряды
Надменных творческих союзов.

2020