Пятница, вечер, бутылка вина
И никто больше мне не советчик.
Однажды ошиблась- теперь я одна,
И время-обманщик не лечит.
С каждым днём глубже всё рана моя:
Ноет, болит, кровоточит.
И никто не подскажет, чья это вина,
Один на один я с мыслями ночью.
И глупое сердце осколками бьётся
И не попадает в такт.
Десять месяцев жду, что, может, уймётся?
Но память- предатель, враг.
Каждый день, каждый час я помню три года,
Что канули в лету враз.
Одиночество- это совсем не свобода,
Это пытка под слоем красивых страз.
Одиночество
© Copyright: Джулиэт Торн, 2020
Свидетельство о публикации №120121704371
Свидетельство о публикации №120121704371
Рецензии