На книгу жизнь наша похожа,
Где каждый день - листок.
Книга на небо, эта вхожа,
Сдаем - приходит срок.
Она у каждого разница -
Брошура или том.
Не вырывается страница,
Там день бежит за днем.
Вот они - первые листочки,
Мы пишем все и пишем.
И до своей последней точки,
Пока живем и дышим.
Все в ней: надежды и мечты,
Есть книга - интересна.
Есть - просто глупости листы,
В ней ложь и то, что - честно.
Вопрос уместен: "Кто читает?"
Наверно, кто-то есть,
Ошибки кто пересчитает,
Которых там не счесть.
Мысли, как вечер, и не новы:
"Исправить бы опять!"
Утро мудрей, писать готовы,
С ошибкой, но ПИСАТЬ!
Книга жизни!
© Copyright: Ирина Исмейкина, 2020
Свидетельство о публикации №120121703686
Свидетельство о публикации №120121703686
Рецензии