Теплее станет только после бури

Теплее станет только после бури,
Исчезнет след печальных, долгих бед,
И облака, как снегом по лазури,
Плывут по небу, открывая свет.

В душе тревогой огонёк мерцает,
Натянута минорная струна,
Надежда на рассвет тихонько тает,
Закат горит зарницей с полотна.

Картину рисовал тебе художник,
Который знает душу, словно лес,
Его мольберта ты теперь заложник,
Как будто твой родник совсем исчез.

Он красками твою рисует душу,
И линиями жжёт твою ладонь,
Выдавливая соль земли наружу,
Он оставляет в ней один огонь.

Проходят годы... мудрости сплетенья,
Узором обелят твоё чело,
Прошли давно полёты вдохновенья,
И время так внезапно утекло.

Художника картину открываешь,
И видишь там лишь зеркало одно,
Лицо его своим ты величаешь,
А зеркало - души твоей окно.

И думаешь, терзая старый разум,
Зачем тебе большое полотно?
И слышишь ты одну простую фразу:
Судьбу свою узнать не суждено.

Но подсказали вечности седины,
Что сам рисуешь реки и мосты,
И строишь для себя дворец из глины,
Ведь истинный художник - это ты.