Дайте мне орден, жене — генерала!
Плешь не проела да больно достала.
Всё говорит мне, какой же я лох.
Знай, пою песни, нет, лучше бы сдох!
Да не выходит!..
Следую мимо калашного ряда.
Ветер и ливень - одна мне награда.
Грамот и званий других не сыскать.
И не один я. Нас целая рать.
Бродим по свету...
Ноги в кровь сбиты, на тонкого нервы.
Разве кто будет когда-нибудь первым?
В небе хохочет языческий Бог:
«Знай, поёшь песни, нет, лучше бы сдох!»
Да не выходит!..
Орден не нужен, жене — дулю с маком!
Не из таких мы — кого можно раком!
Сами гуляем — поём что хотим.
Может, чего-то да нагородим.
Бродим по свету...
Бродим по свету...
© Copyright: Сергей Тихой, 2020
Свидетельство о публикации №120121600762
Свидетельство о публикации №120121600762
Рецензии