пятнадцать

***
До Нового года - каких-то пятнадцать снов
и слов запоздалых, не сказанных почему-то.
Как тихо-тоскливо и пасмурно за окном...
Давай, уходи, старый год, нехороший, смутный.

Оставишь мне память, разбитую на куски.
И каждый кусок - со своею огромной болью.
До Нового года - пятнадцать ночей тоски.
Давай, уходи, забирай темноту с собою.

***
В декабре нынче так:
одиноко и масочно,
в голове - кавардак,
беспокойный, не сказочный.
На душе трын-травой
поросли стёжки-тропочки.
Только что нам с того?
Мы ступаем безропотно
в декабриную стынь,
забывая о празднике.
Нам бы строить мосты,
даже пусть несуразные,
и брести, и шагать
босиком, как по радугам.
На дворе - минус пять,
дождь ледышками падает.
«Город ждёт новостей».
Пусть бы только хорошие!
Дом закрыт для гостей.
Там болит наше прошлое.

***
Когда молчание слышней,  чем сотня самых громких слов.
Когда не празднуешь его, но принимаешь точно дар,
не говори, что нет любви.  Такая разная любовь:
она тебе - как личный друг, и враг, и, кажется, судьба.
Когда, ослепшая от слёз, ты говоришь: давай, живи,
когда нет сил идти вперёд, но поднимаешься-идёшь,
не говори, махнув рукой: «Какое, к чёрту, о любви!»
Она жива, твоя любовь, как добрый снег
и спелый дождь,
как заблудившийся снегирь в начале зимнем и смурном
и куст шиповника в саду, почти оглохшем от ветров,
как та звезда, что мирно спит, и  смуглый вечер за окном...
Не говори, что нет любви. Она звучит, твоя любовь.

***
Часто снится солнце-соня,
зайчик солнечный в ладони,
луч июльский на балконе.
А кругом - зима.
А кругом - сплошные маски.
И куда уж тут до сказки.
Мы в одной какой-то связке.
Не сойти б с ума.

Но приснилось солнце. Значит,
золотой очнётся зайчик.
И придёт пора чудачить.
Потерпи чуток.
Пусть кругом - зима. И всё же
ждём-пождём легко ли, сложно,
терпеливо ль, суматошно, -
что всему свой срок.