Как?.. Ты сжёг все свои стихи?..
Но ведь рукописи не горят...
Помню всё до одной строки,
Память письма твои хранят.
Нет, прости, я забыть не смогу,
Хоть в бреду, хоть в полуночной мгле...
Ни за что никогда не сожгу,
Не верну. Подарил ты их мне.
Что?.. В них тени наивной весны?..
В них нет правды? Лишь пыль прошлых дней?..
А, по мне, они все так честны,
В них живёт часть души твоей.
Знаю я, что теперь ты другой.
Да и я, мой хороший, не та.
Но в стихах твоих трепет живой,
В них, как прежде, живёт чистота.
Знаю я, ты не пишешь давно.
Только тень твоя в каждой строке.
В сердце льётся живое тепло,
Когда снова держу их в руке.
Нет, прости, письма я не верну.
И стихи твои мне не забыть,
Как и юности светлой весну,
Часть души моей в них будет жить...
часть души
© Copyright: Яна Кирс, 2020
Свидетельство о публикации №120121606766
Свидетельство о публикации №120121606766
Рецензии