Без мечты

Насилую душу в попытках картинного мира:
Покрасила стены, поставила в вазу цветы.
Что может быть хуже, чем гибель давнишней мечты?
Погибла, как юная девочка в вечную сырость,
Приняв в себя Коха и выдав туберкулёз.
Отчётность у Бога : работа, семья, увлеченья,
Старается праведно жить, обходя наслажденья,
И изредка держит великий рождественский пост.
А дьявол в докладе услышал другие мыслишки:
"Она уже год как гуляет по тонкому-тонкому льду.
Ну, можно, я камушком в реку сейчас попаду?,
И мы её сцапаем, шефство возьмем над умишком,
И душу продаст... Она, в целом, готова уже".

Картинная жизнь развалилась под мартовский снегом.
И чем я осталась? Пустующим человеком,
Идущим по улице в тоненьком неглиже.
Прохожие - пальцами, словом, смеются, ликуют.
Куда мне приткнуться, где ночь переночевать?
Как дьяволу душу в раскладе таком не продать?

Убили мечту, не дав на храненье иную,
Иными словами: оставили умирать.