Стригой

Прорастая полынью сквозь вены земли,
Пустоглазой, холодной и гибельной мглой,
Резать изморозь ночи сквозь иглы хвои,
В первый день ноября сыплет мертвой золой.

Голод стылых туманов коварной тропой
Уведет, заморочит, с дороги собьет,
Воет ветер за ставнями, словно стригой,
Кровь могильной луны ненасытно сосет.

Гонит тучи по небу нездешний пастух,
Словом в шепот курганов, мертвенный сон,
Тянут ветви деревья изломами рук,
За стеною тумана ночи искон…

16\XII 2020 г.


Рецензии