Прорастая полынью сквозь вены земли,
Пустоглазой, холодной и гибельной мглой,
Резать изморозь ночи сквозь иглы хвои,
В первый день ноября сыплет мертвой золой.
Голод стылых туманов коварной тропой
Уведет, заморочит, с дороги собьет,
Воет ветер за ставнями, словно стригой,
Кровь могильной луны ненасытно сосет.
Гонит тучи по небу нездешний пастух,
Словом в шепот курганов, мертвенный сон,
Тянут ветви деревья изломами рук,
За стеною тумана ночи искон…
16\XII 2020 г.
Стригой
© Copyright: Александр Мраков, 2020
Свидетельство о публикации №120121603079
Свидетельство о публикации №120121603079
Рецензии