На смерть поэта

Перестать сочинять – это как умереть:
грустно выдохнув скорбной строкою,
навсегда завязать с глупым творчеством… впредь
стать никчемной частичкой покоя.
Время высушит рифмы, как слёзы родных;
сокрушится читатель: “ Эх, Борька,
как не вовремя стих твой в эфире затих,
даже стало немножечко горько…”
Под торжественный марш ПСС* понесут,
скажет критик последнее слово:
“Будто высох источник и выпит сосуд,
зашатались под нами основы…”
Сволочь!.. Так бы при жизни лелеял меня
/вру, мои гениальные вирши!/
Не пришлось бы под старость книжонки менять
на объедки писательских пиршеств.
Слава Богу, живой! Умер только поэт –
он и жил-то не ярко, не броско:
не хватал с неба звёзд, к окончанию лет
проморгал свой единственный Оскар.

Перестать сочинять – воду спрятать от рыб,
перекрыть нефтепро’вод в Европу;
в “Москвичи” – депутатов, в сантехники – VIP,
а садистов-проктологов – в @опу.
Можно бросить писать, если выращен клон
и рули’т на хозяйстве, как фермер…
жаль, что пользы практической нет с похорон**,
только даром потрачены нервы.               
________________________________________
*полное собрание сочинений (которого нет)
**см. выше



16 декабря 2020 года
Санкт – Петербург