***

Был июнь на дворе девяносто шестого.
Я стоял на краю и не верил глазам. 
Там где было любимое маково поле
Полыхали цветы от больного огня.

Дым клубился собой заполняя
Все пространство обрыва
Скрывая пожар.
Слезы капали сами, 
срываясь слетали, 
на когда-то живые сердца.

Красота проявляется в смерти,
Как ее отраженье, искривленная, 
будто лицо прокаженного, 
но недавно здоровое и молодое
И ты помнишь улыбку отца
на том фото..
Но я сбился со строчки

Был апрель кажется девяносто четвертого.
Мне хотелось запомнить огни
подаженные мной в ночном небе.
Я назвал их богами и каждому дал имена.
И оставил себе небольшую искринку, 
молчаливо холодную, будто зима..

Я забыл ее имя однажды, 
а она позабыла меня.

Был январь не начавшегося первого года.
я бродил по пустыне в своей голове
без причины и следствия
даже без боли
ничего еще не было в ней

я еще не родился на свет
и нет света где я мог бы родится
пустота пожирает себя
и я в ней я хочу закричать
но у меня нет рта

Я вдруг вспомнил стоя у обрыва
одиночество и тишину..
Я прощу тебе все свои шрамы,
даже маково поле прощу.