Рука изрезана шоссе рогатых вен,
И кожа стянута, как Азия - горами.
Но что писал об этом римлянин Гален?
Но что писать, когда на спичке тухнет пламя?
И время падает на плечи сединой,
Как небо, облаками вздёрнув ворот.
И море Чёрное врастает бородой
В скалистый берег, где гуляет холод.
Я так хочу под вечер тайно позвонить
Куда-нибудь, где градусов за тридцать,
Конец концом найти, как шёлковая нить,
Рассказывать смешные небылицы.
И снова заблудиться в чащах синих вен
Схватить себя за голову, как Землю
Хватает Солнце днем, а вечером - сирен
Сверчковый хрип, которому Я внемлю.
Горная тропа
© Copyright: Ковальский Владимир, 2020
Свидетельство о публикации №120121506408
Свидетельство о публикации №120121506408
Рецензии
Волшебный стих, очень необычный ритм, рифма. Красиво, гипнотизирующе, завораживающе. Мелодия - как вдох-выдох прибоя.
И кажется что где-то совсем рядом "дверь в лето", только руку протяни, и шагни в мечту.
Талантливая Ночь 16.12.2020 21:52 • Заявить о нарушении
И кажется что где-то совсем рядом "дверь в лето", только руку протяни, и шагни в мечту.
Талантливая Ночь 16.12.2020 21:52 • Заявить о нарушении
