Прозрачный, не похожий на себя
обычного, смеющегося Сашку...
и я стою, иконку теребя.
Проклятый год опять мне дал отмашку,
забрав второго. Садик, школа, бар...
Мир 90-х, рвущий нервно глотку...
О, время! - Душ неопытных анчар,
запитый новоселицкою водкой...
И, вроде, мог - ведь тёртый был калач -
переиграть неискреннюю долю!
Не захотел... Любой из нас - палач
своих стремлений вырваться на волю.
Сгорел без слов... без слёз... без суеты...
Мир не заметил маленькое пламя
не подошедшей обществу мечты
не шевелить врождёнными крылами.
Прощай, Сафрон. Я плачу вместо слов
и глухо злюсь на чёрный юмор года,
стирающего тех, кто не готов
пока ещё услышать шёпот:
-Кода...
Эпитафия Сане Костенко
© Copyright: Александр Ноцкий, 2020
Свидетельство о публикации №120121505170
Свидетельство о публикации №120121505170
Рецензии