Жизнь не проносится птицей Подборка 12157

СЕРГЕЙ  НОСОВ

ЖИЗНЬ НЕ ПРОНОСИТСЯ ПТИЦЕЙ
ПОДБОРКА СТИХОВ 12157


   .   .   .
Моя жизнь
не проносится птицей
над полем
а таится
в дремучем лесу
у ручья
и ночами
заветные песни
поет
и их слышат и звезды
на небе далеком
и нагая луна
что танцует одна
среди ночи
и с рассветом
их слышит горячее
нежное солнце
и целует
счастливую жизнь
сквозь листву
старых добрых деревьев
и ласкает ее
в упоении чудном
пока синий вечерний
туман
не укутает солнце
в свое одеяло
и закат словно
дедушка старенький
поведет его спать.



   .   .   .
Не выпросишь пощады
у волков
у крокодила
что просить прощения
живи в лесах
где волки и не водятся
не плавай в реках
где есть крокодилы
и будешь счастлив
цел и невредим


а если прыгаешь
в огонь
то и сгоришь
если орлам
смиренье проповедуешь
когда-нибудь
конечно заклюют


не прыгай в омут
где обычно тонут
иди тропинками
где черти не встречались
люби не ведьм
а просто милых девушек
и будешь долго
и красиво жить.


   .   .    .
И со мной живет
простое одиночество
мне в руках его
не удержать
вырывается оно
летит как птица
по ночам
в открытое окно
утром
возвращается обратно
и гуляет тенью
во дворе
и скрипит калиткой
возле дома
иногда заглядывает
в душу
только ничего
не говорит
ведь оно не может
разговаривать
хоть всегда
кивает головой.



   .   .   .
Перестал я считать
эти дни
как монеты
в своем кошельке
все равно
я на них не куплю
себе счастье
и как капли дождя
пусть летят они
на подоконник
остаются сиять
на стекле
высыхают на солнце
и ко мне
не вернуться
уже никогда

все равно
будет виться
веревочка жизни
для меня
в этом мире большом
и куда она
снова меня уведет -
нгеизвестно
но наверное
оставит нетронутым
мой забытый
давно уже всеми
стоящий в лесу
одиноко
единственный дом.



   .   .   .
Ты не отшельник
но тебя оправили
подальше
в пустыри или леса
как раньше выселяли
злого пьяницу
обычно на
сто первый  километр
так и тебя
подальше отселили
от мира
где хоть что-то
происходит
и деньги или премии
дают


такие в нашей жизни
не нужны
и пусть для бога
сочиняют музыку
если бог есть еще
на небесах
а здесь пускай живут
на удалении
на огороженной сурово
территории
за множеством
решеток и оград.



   .   .   .
И ведь все что я делаю -
делаю я для себя
мне и доброго слова
не скажут
если я написал
и о том и об этом
хоть и видят
что строки мои хороши


так во всем…
никому дела нет
до того
жив ли я или умер
и зачем
выхожу я на улицу
и кого я сегодня люблю


ну а мне ведь тогда
для чего беспокоиться
о большом
равнодушном
живущем своими заботами
мире
где никто не заметит меня.


   .   .   .
Ты заметил
что ценность всего
что вокруг
очень сильно уменьшилась
это так и бывает
всегда
когда жить начинаешь
всерьез
и особо не ценишь уже
ни случайных людей
ни случайных
счастливых  событий
ведь одно
заменяется вскоре
другим


все становится
так себе
и между прочим
разлюбили тебя -
ну и ладно
найдутся
другие любовницы
друг не пишет -
и бог с ним
зачем он такой


ты живешь
потому что тебе
это нравится
остальное уже
не имеет значения
как легко потерять
что имеешь
так легко и найти
то что ищешь
и все то что ты помнишь
так просто порою
забыть.



   .   .   .
Я хотя бы
не копал могил
ни в прямом
ни в переносном
смысле
и капканов
никогда не ставил
ни на дичь
ни на плохих людей
жил я сам
на свете
в стороне
от больших событий
и дорог
от больших людей
и злых начальников
что всегда
кого-нибудь
да бьют


мне бывало
очень тяжело
а порой бывало
даже весело
жить вдали
от празднеств похорон
и любых
торжественных процессий
никогда не знать
аплодисментов
от людей
от бога и от дьявола
так же как
от мира самого.


   .   .   .
Ты сам
назначаешь себе
свой сегодняшний
возраст
и время которое
прожил на этой земле


ведь действительно
все относительно
в мире
для кого-то и год -
это целая жизнь
а ведь есть и такие
кому сотня лет
показалась минутой
и все они
тоже живут где-то рядом
видят жизнь
как и ты и умеют
смеяться
не хуже тебя


вот и ты назначай
себе время
которое прожил
и еще будешь жить
ровно столько же
лет на земле.




   .   .   .
Откуда дует ветер
может с юга
и кажется
березы на качелях
качаются весь день
в моем дворе
и шапка неба
просто на земле
и она сшита
только из тумана
большой иголкой
что блестит порой
у самого
немого горизонта
там вяжут бабушки
нам зиму и весну
и делают заплаты
в ноябре
чтоб он гулял
в своем обычном платье
пока не сгонит снег
его с тропинок
протоптанных
от счастья до несчастья
и от судьбы
до веры и любви.
















   .   .   .

День хмурил брови
но остался добрым
и иногда
в обнимку с голубым
счастливым небом
он говорил
красивые слова
стремясь казаться
лучше чем он был
и не пускать детей
бродить по лужам
а взрослых -
не оставить под дождем
на маленькой трамвайной остановке
где солнце всходит
чаще чем трамвай
приходит наконец
и забирает
своих промокших
грустных пассажиров
наверно в мир иной
где только сны
одев цветные
сказочные шляпы
по улицам шагают
торопясь
присниться всем
кто сладко спит в кровати.


















   .   .   .

Я обнимаю облака
как белых
маленьких зайчат
и руку жму
всем тем
кого я вижу
на этой светлой
радостной земле
и лесу доброму
и полю
и дороге
что все бежит вперед
как собачонка
и лает будто бы
ночами на луну
а когда утром
снова выйдет солнце
я на руки его возьму
как девушку
счастливую босую
которую так сладко
целовать.














   .   .   .

И каждый новый день
как первый встречный
так незаметно
сгорбившись пройдет
не улыбнувшись
и не попрощавшись
как будто он
тебя и не увидел
а ты и отвернулся
от него
какой он пасмурный
и в стоптанных ботинках
куда он в них
до этого ходил
и как их много
этих дней на свете
приходят толпами
и толпами уходят
туда где нас
не будет никогда.















   .   .   .

Ночь как бабушка старая
долго вязала устало
свои шерстяные тяжелые сны
и глаза ее черные
снова как будто вздыхали о прошлом
но невинные юные звезды
все равно
словно дети с улыбкой смотрели на нас
с высоты обнаженного неба
где им надоело
неподвижно на месте сидеть
и хотелось кружиться и прыгать
резвясь со скакалкой
в порыве счастливого детства.














   .   .  .

Трава просто так
на земле вырастает
и солнце
ее освещает
без всякого смысла
и мы
без особого смысла
на свете живем
а осенью
все умираем
в конце ноября
после первого снега.














   .   .   .

Ты сам себя находишь
только в зеркале порой
ну а теряешь
постоянно всюду
с каждым шагом
по улице пустой
ты остаешься
на сыром асфальте
в блестящих окнах
и в траве в саду
в далеких облаках
на синем небе
и в той реке
что медленно течет
куда-то
и уносит
частицы твоей жизни
навсегда.

















   .   .   .

Я удовольствие конечно получу
если один останусь
в этом мире
вы представляете -
вот никого и нет
где не ищи их долго
днем и ночью
как будто все ушли
в иные времена
а может превратились
в простые капельки росы
и ты их видишь утром на траве
и собираешь бережно
в ладони
как будто в них
вся правда бытия.















   .   .  .

Вот и не знаю
может завтра лето
а может будет
прежняя зима
и снег договорится
не растаять
и солнце
передумает светить
и облака
возьмутся за руки
и скроют
от нас все небо
и на целый день
и жаловаться
никому не станешь
ведь бога нет
он только на иконах
поэтому
у нас опять зима.
















   .   .   .

Так хочется света
как будто
ты маленький глупый листок
и качаешься тихо
ласкаемый ветром
среди множества
точно таких же
березовых братьев
на ветке
а она
снова грустно склонилась к земле
как усталая мама
и готова заплакать
слезами дождя
в эту темную ночь.




















   .   .   .

Я стану жить
как призраки живут
то исчезать
то снова появляться
среди ночи
смеяться громко
в полной тишине
чтоб дети
просыпались вдруг
в кроватях
и изредка
кого-нибудь любить
мятущейся
таинственной любовью
и целовать безумно
до утра.



   .   .   .

Ты превратиться можешь
и в цветок
и в лист на дереве
в кузнечика в траве
который так стрекочет
словно время
не для него совсем
на белом свете
и вовсе
не уходит никуда
и в облако
ты можешь превратиться
в ночную птицу
черную большую
и в девочку на камне
одиноком
в огромном
и таинственном лесу
и я везде тебя
опять узнаю
и девочку так нежно
поцелую
и ты почувствуешь
тот жаркий поцелуй
хотя была
кузнечиком цветком
и облаком далеким
в этот миг.







   .   .   .

Когда же
в старый двор
заходит лето
его встречают листья
своим шумом
трава встречает
словно просит лечь
на свой ковер
и весело смеяться
и облака встречают
проплывая
над нашими домами
в тишине
и держатся все время
друг за друга
как школьники
бегущие со школы
в своем счастливом
небе голубом
ну а сейчас
вдруг в воду окунули
весь этот мир
и он лежит на дне
и волны бродят
высоко  над нами
и сердятся  и стонут
и хохочут
но все не знают
что бы им сказать
о счастье и несчастье
об удаче
о вечности
и жизни на земле.






   .   .   .

И жизнь
отравленной бывает
как вода
и пить нельзя
отравленную воду
и жить не стоит
ядовитой жизнью
а лучше
позабыть ее совсем
захлопнуть дверь
уйти в миры иные
повесить солнце
высоко над полем
и в поле том
лежать в траве высокой
и так смотреть
на небо голубое
как смотрят
все влюбленные
ночами
на ласковых своих подруг.





   .   .   .

Все как-то так
не лучше и не хуже
то дождь то ветер
то сияет солнце
и что-то снова
шепчет про любовь
и дни репейником
цепляются к тебе
когда опять идешь
по полю жизни
и прошлый прицепился
хмурый день
и тот что лишь сегодня
наступает
и будущий цепляется
так крепко
что как ему теперь
не наступить
и с ними всеми
надо будет жить
как бы они тебе
не надоели
ведь их уже
от старенького платья
никак пожалуй
и не оторвать.







   .   .   .

И пусть к тебе
придет опять луна
когда-нибудь нагая
чудной ночью
пусть расцветет опять
тот розовый цветок
который полон
жарких поцелуев
до самых чудных
нежных лепестков
и будет то
что раньше уже было
а кажется
как будто в первый раз
жизнь повторяется
и возвратится вновь
весна счастливая
с подснежником
в ладони
белым белым
в котором виден
всем вокруг
кусочек облака
упавшего на землю
чтоб здесь кого-нибудь
так радостно любить.






   .   .   .

Теперь уже
играют в умный дом
который сам
готовит тебе ужин
кровать постелит
даже свет потушит
и пожелает
очень сладко спать
но в добрый дом
однако не играют
в тот что поймет
как мне нехорошо
лекарство даст
чудесное от боли
чтоб скуку разогнать
устроит танцы
и ночь волшебную
для сказочной любви
организует
если ты захочешь
и богу позвонит
в тот милый рай
где можно взять
любые поцелуи
чтоб ими наслаждаться
на земле.







   .   .   .

Всегда остается
на дне этой жизни
немного воды
ее можно выпить
и стать снова
очень счастливым
прожить
удивительную светлую
жизнь
до дна выпить
чашу ее
и останется только
на донышке самом
немного чудесной воды
которую выпьешь
украдкой
и все повторится опять
и вот так без конца
ты пьешь эту жизнь
как огромную чашу
на дне остается
немного
живой и волшебной
воды
которая жизнь повторяет
сначала
как старую добрую сказку.







   .   .   .

Ты сам себе
изобретаешь жизнь
и в ней живешь потом
сколько захочешь
когда-то так
изобрели костры
у них согрелись
и потом заснули
и спят с тех пор
веками на земле
а после
очень древний человек
телегу изобрел
на ней поехал
так далеко
что больше не вернулся
и может едет где-то
до сих пор
и солнце свет изобрело
когда-то
поэтому и светит
день за днем
и смерть сама себя
изобрела
и будет приходить теперь
все время
пока не кончится
к несчастью для нее
и то что может
взять и умереть.




   .   .   .

Ты уговаривал себя
что все теперь конечно
так и будет
спокойно
словно утро
все в тумане
и с каплями прозрачными
росы
повсюду на траве
и с нежным солнцем
едва прикрытым
пелериной облаков
а ветра и дождя
уже не станет
ни на земле
ни в небе
ни в душе
идущей молча
по своей тропинке
в густом
и заколдованном лесу.


















   .   .   .

Надо знать
что все самое лучшее
в жизни
всегда происходит
с тобой
а не с кем-то другим
у кого много женщин
и денег
и кто только вернулся
с небес
и не с тем
кто бежит по лугам
за цветами
словно только вчера
появился из мрака
в этом
солнечном мире чудес
и не с тем
у кого впереди
очень долгая
светлая жизнь
а с тобой
происходит все то
что ни с кем никогда
не случится
и в чем смысл
и восторг бытия
и тогда ты и станешь
счастливым
кем бы ни был
и что бы ни делал
в один миг
и уже навсегда.















   .   .   .

Не обращай внимания
на солнце
иди своей дорогой
как всегда
пусть кто-то за руку
тебя хватает
пытается о чем-нибудь
спросить
забудь о нем
ведь он не существует
в твоем волшебном мире
для тебя
там дождь идет
для всех кто говорит
что мол
его не будет никогда
снег падает
для тех
кто верит в лето
а для тебя
там только то что хочешь
так сильно
что желания как птицы
взлетают в небо
утром
с громким криком
и в клювах принесут
что ты хотел
когда наступит ночь
на белом свете.















   .   .   .

И откуда она у меня
эта жизнь
ее не было раньше
как не было снега
в июле
и как не было больше
дождей в январе
и веселого смеха
не будет
в холодную осень
но вот есть у меня
снова радость
как чудный цветок
распустившийся
в солнечном мае
так нежно
что его даже боязно
мне целовать
и так хочется
ласковым быть
с лепестками
что цветут
своим розовым цветом
всю светлую ночь.


















   .   .   .

Тебя не видят звезды
с высоты
и стал ты незаметен
для прохожих
луна лишь ощупью
тебя находит
и может вскоре
снова потерять
а ты живешь как хочешь
и где хочешь
ни в чем не знаешь
никаких границ
и оставляешь счастье
для себя
как ласки оставляют
для любимых
и делишь с миром
только тишину.











   .   .   .

На свете есть
и города и страны
моря и реки
и так много гор
но все это
зачем тебе мой милый
ты в этих странах
просто не бывал
и в городах не жил
в морях не плавал
по горам не лазил
по рекам не спускался
никогда
тебе же нужен
просто дом из камня
со стенами
хранящими тепло
над головой
распахнутое небо
где очень много
одиноких звезд
и с каждой можешь
ночью целоваться
и до утра
любить луну нагую
и верить что она
придет опять
когда плеск дня
закончится вокруг
и в мире снова
станет очень тихо.










   .   .   .

Нам одиночество
приносит тень
и вот живешь в тени
своей судьбы
как будто бы
под деревом большим
чьи листья
укрывают как ладони
от холода
и лишнего тепла
от встреч ненужных
и пустых прощаний
в которых больше
радости чем слез.













   .   .   .

Волшебник плакал
темными ночами
что волшебство ему
не удается
царевна не становится
невинной
и чудище
не делается принцем
и все что потерялось
не найдется
и ложь не станет правдой
никогда.

















   .   .   .

Вот как бы так прожить
чтобы вся жизнь
в один огромный миг
вдруг уместилась
и в нем бы было все
в одно мгновенье
и лето и зима
и день  ночь
и встречи и прощанья
и вся любовь
с начала до конца
и ты бы все это
переживал
не в будущем
не в прошлом
а сегодня
прямо сейчас
и этот чудный миг
так и остался бы
навечно твоей жизнью
одной единственной
на сказочной земле.



   .   .   .
Мне дом - уже не дом
и сад - уже не сад
и те кого любил -
давно чужие
и лето превратилось
снова в осень
когда и солнце
прячется за тучи
и начинаются
холодные дожди
и они льют
как слезы за окном
и смотришь в мир
и ничего не видишь
что здесь что там
где небо где земля
где радость где несчастье
и разлука
и дни идущие
с тобою рядом
похожи на усталые часы
которые всю жизнь
толкают  стрелки
по кругу
как покорные рабы.



   .   .   .
Творю я
новые миры
сам для себя
и ясным днем
и ночью
и наяву
и может быть во сне
и во дворе уже
растут деревья
не так как раньше
медленно росли
стремительно
вновь зеленеют листья
весна приходит
девочкой с цветами
и целый день
смеется и шумит
играя в фею
на опушке леса
где духи нежности
бездомные живут
и всех целуют
тех кто к ним приходит
так радостно и жарко
до рассвета
что звезды падают
на землю и сгорают
в изнемождении
от счастья и любви.


   .   .   .
Тебя нигде не ждут
и про тебя забыли
на верно даже
ангелы в раю  -
ну что он там
один с своей душой
по миру бродит
и кому он нужен
весну встречает
юную простую
а проводить не может
никогда
играет с летом в прятки
целый  день
с  холодной осенью
зачем-то дружит
и молится порою
по ночам
но собственному богу
почему-то
зачем он нам
и кто он и когда
закончится
его существованье?...
так рассуждали
ангелы в раю
и черти им
кивали в преисподне
рогатыми своими
головами
ведь правда же
на всех
всегда одна.




    .   .   .
Ну как тебя любить…
все любят
травы в поле
и камушки
на тихом берегу
но ведь не той
таинственной любовью
в которой пламя
жаркого костра
взлетает в небо
чудными ночами
и многие же
любят облака
такие белые
как хлопья снега
огромные
плывущие куда-то
по небу
голубому как вода
но ведь и это
тихая любовь
и которой нет
ни счастья ни разлуки
ни бурного начала
ни конца
а я любить
одну тебя хочу
как любят жарко
в тех краях волшебных
где небо
опускается на землю
чтоб с ней
не расставаться никогда.




   .   .   .
Вот если в мире
все нехорошо
и дождь начался
вовсе не тогда
когда его все ждали
и сильный ветер
дует не от туда
от куда должен
несомненно дуть
и вместо осени
пришла зима
вместо весны
случилось сразу лето
тогда не стоит
больше говорить
ни с кем вокруг
в безумном этом мире
закрой спокойно
двери на замок
и окна шторами
завесь плотнее
чтоб попросту
не видеть никогда
как солнце падает
в большие лужи
и как огни
с собой играют
в прятки
на дальнем
незнакомом берегу
и музыку включи
на старом патефоне
пусть хрипло он
сыграет вальс
из тех времен
когда цвела сирень
касаясь крыши дома
в том переулке
маленьком и тихом
где жизнь как девушка
смеясь прошла.




   .   .   .

В наполненном теплой водой
тазу синего  неба
как мыльная пена
лежат по краям облака
и в них солнце
наверно стирает белье
пока мы тут лежим
на   зеленом полу
деревянного дома земли
и играем  в пути и дороги
прощанья и встречи
или просто купаемся в море
которое очень похоже  на небо
только в нем
корабли проплывают вдали.




   .   .   .

У моря есть  дно
у земли  есть свое окончанье
а небо
придумано только затем
чтоб конца  не иметь
оно бесконечно
как  все
о чем мы и не знаем
как время
которого может и нет
и как эти  шаги
по окраине   жизни
где звезды растут
словно в поле  цветы
и их можно  сорвать
и с собой унести
в зазеркалье
похожее с виду
на шутку
без всяких причин.




     .   .   .
И жизнь людей порою
так похожа
на молчанье
далеких облаков
в безумной вышине
они монахами
плывут по небу
и богу молятся
всю осень неустанно
и верят
что он в рай их
забирет
когда наступит
вечная зима
и снег весь мир
печально похоронит
под звон торжественный
колоколов небесных
при ярком свете
одиноких звезд.




   .   .   .
И небо стало ближе
и вот кто-то
и лестницу приставил
к облакам
чтоб к ним подняться
тайно
темной ночью
и собирать их нежный
белый пух
и дожидаться ангелов
красивых
и целовать их
жарко до утра
и уносить на землю
потихоньку
в леса волшебные
для радостных утех.




   .   .   .
Живу пишу
свою простую жизнь
так и писатель
пишет свой рассказ
о чем - и сам еще
не знает
но строки льются
как в ручье вода
рождаются в них тени
кто-то плачет
и звонко так
смеется иногда
и расцветают
чудные цветы
и тут же вянут
лепестки роняя
как мы роняем
прожитые дни
в глубокий омут
под названьем
вечность.





   .   .   .
И я знакомый богу
человек
он часто смотрит
по утрам на землю
и видит
как гуляю я в саду
и небо подает мне
свою руку
как юная
счастливая девчонка
которую
так сладко целовать.




   .   .   .
И каждый лист
на дереве
и каждая травинка
содержит капли жизни
или счастья
не говоря
о лепестках цветов
все это нам
не кажется совсем
на самом деле так
в знакомом мире
и если той травинки
ты коснешься
вольется счастье жизни
и в тебя
во всем живом
есть часть большой любви
она всегда
останется с тобою
когда ты тянешься
и к листьям на деревьях
к цветам на клумбе
и к траве зеленой
растущей радостно
на сказочном лугу.



   .   .   .
И я живу
в таком огромном мире
где место есть всему -
лесам дремучим
и полям без края
морям без берегов
и небу без границ
где тонут звезды
и легко сгорают
как спички яркие
сгорают на ветру
где светится любовь
с луною рядом
и нам о странах счастья
говорит
целует нас
волшебными ночами
и дарит наслажденье
без стыда
ведь счастья
не умеем мы стесняться
и если честно -
просто не хотим.


СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:
Носов Сергей Николаевич. Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге) в 1961-м году. Историк, филолог, литературный критик, эссеист и поэт. Доктор филологических наук и кандидат исторических наук. С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии Наук. Автор большого числа работ по истории русской литературы и мысли и в том числе нескольких известных книг о русских выдающихся писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990; В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб. Издательство «Дм. Буланин» 2008; Антирационализм в художественно-философском творчестве основателя русского славянофильства И.В. Киреевского. СПб. 2009.
Публиковал произведения разных жанров во многих ведущих российских литературных журналах - «Звезда», «Новый мир», «Нева», «Север», «Новый журнал», в парижской русскоязычной газете «Русская мысль» и др. Стихи впервые опубликованы были в русском самиздате - в ленинградском самиздатском журнале «Часы» 1980-е годы. В годы горбачевской «Перестройки» был допущен и в официальную советскую печать. Входил как поэт в «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ВЕРЛИБРА», «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ЛИРИЗМА», печатал стихи в «ДНЕ ПОЭЗИИ РОССИИ» и «ДНЕ ПОЭЗИИ ЛЕНИНГРАДА», в журналах «Семь искусств» (Ганновер), в петербургском «НОВОМ ЖУРНАЛЕ», альманахах «Истоки», «Петрополь» и многих др. изданиях, в петербургских и эмигрантских газетах.
После долгого перерыва вернулся в поэзию в 2015 году. И вновь начал активно печататься как поэт и в России и во многих изданиях за рубежом от Финляндии и Германии, Польши и Чехии до Канады и Австралии - в журналах «НЕВА», «Семь искусств», «Российский Колокол» , «ПЕРИСКОП»», «ЗИНЗИВЕР», «ПАРУС», «АРТ», «ЧАЙКА» (США)«АРГАМАК», «КУБАНЬ». «НОВЫЙ СВЕТ» (КАНАДА), « ДЕТИ РА», «МЕТАМОРФОЗЫ» , «ЛИТЕРА НОВА», «ГРАФИТ», «ЛИТКУЛЬТПРИВЕТ!», «СОВРЕМЕННАЯ ВСЕМИРНАЯ ЛИТЕРАТУРА» (ПАРИЖ), «МУЗА», «ИЗЯЩНАЯ СЛОВЕСНОСТЬ», «НЕВЕЧЕРНИЙ СВЕТ, «РОДНАЯ КУБАНЬ», «ПОСЛЕ 12», «БЕРЕГА», «НИЖНИЙ НОВГОРОД». «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ» и др., в изданиях «Антология Евразии», «АНТОЛОГИЯ РУССКОЙ ЛИТЕРАТУРЫ ХХ1 ВЕКА». «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ», «ПОЭТОГРАД», «ДРУГИЕ», «КАМЕРТОН», «АРТБУХТА», «ЛИТЕРАТУРНЫЙ СВЕТ», «ДЕНЬ ПОЭЗИИ» , «АВТОГРАФ», «Форма слова» и «Антология литературы ХХ1 века», в альманахах « НОВЫЙ ЕНИСЕЙСКИЙ ЛИТЕРАТОР», «45-Я ПАРАЛЛЕЛЬ», «ПОРТ-ФОЛИО»Й (КАНАДА), «ПОД ЧАСАМИ», «МЕНЕСТРЕЛЬ», «ИСТОКИ», «БИЙСКИЙ ВЕСТНИК», «ЧЕРНЫЕ ДЫРЫ БУКВ», « АРИНА НН» , «ЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИ» (ГЕРМАНИЯ), «СИБИРСКИЙ ПАРНАС», «ЗЕМЛЯКИ» (НИЖНИЙ НОВГОРОД) , «КОВЧЕГ», «РУССКОЕ ПОЛЕ», «СЕВЕР», «РУССКИЙ ПЕРЕПЛЕТ», «БАЛТИЙСКИЙ БЕРЕГ» (КАЛИНИНГРАД), «ДАЛЬНИЙ ВОСТОК», «ЛИКБЕЗ» (ЛИТЕРАТУРНЫЙ АЛЬМАНАХ), в сборнике посвященном 150-летию со дня рождения К. Бальмонта, сборниках «СЕРЕБРЯНЫЕ ГОЛУБИ(К 125-летию М.И. Цветаевой), «МОТОРЫ» ( к 125-летию со дня рождения Владимира Маяковского), «ПЯТОЕ ВРЕМЯ ГОДА» (Альманах стихов и прозы о Любви. «Перископ»-Волгоград. 2019), «Я ДУМАЮ. ЧТО ЭТО ОТ БОГА…» ( Сборник стихотворений современных авторов к 80-летию Иосифа Бродского. «Перископ- Волга». 2020 ) и в целом ряде других литературных изданий.
В 2016 году стал финалистом ряда поэтических премий – премии «Поэт года», «Наследие» и др.
Является автором более 18-ти тысяч поэтических произведений. Принимает самое активное участие в сетевой поэзии.
Стихи переводились на несколько европейских языков. Живет в Санкт-Петербурге.