Роща

Казалось,
что может быть проще –
свернуть на обочину с трассы,
войти в придорожную рощу,
не нужно билета – нет кассы.
Пока не придумали платы
за ветер, синиц щебетанье,
пройтись по траве непримятой –
босою – в берёзовой тайне:
светло здесь, и сердце согрето,
небесною дышится синью.
Ах, роща, ты – муза поэта,
душа первозданной России.
 
Я занавес веток тяжёлых
раздвину –
из детства опушка,
и звёздочки лютиков жёлтых
горят, что на солнце веснушки;
растёт иван-чай как кустарник,
свечами пурпурными светит.
Зачем же лиловый татарник
расставил колючие сети?
Они ему служат защитой,
и он выживает, как может,
за это с него не взыщите,
мы сами такие, мы тоже…

Но нет васильков синеоких,
и лилий не видно в озёрах –
грядут запустения сроки.
О Боже, спаси от разора…
Вошла в придорожную рощу,
как в храм, и к берёзовой силе
припала: «Родные!..»
Не ропщут,
в молитвах – светлы – о России.

2008 г., 15 декабря 2020 г.