Всё кажется, что становлюсь я тоньше

Всё кажется, что становлюсь я тоньше,
Когда несправедливость бьет наотмашь.
И череда полуночных бессонниц
Уже приобретает статус кво...

Мне утверждают: всё здесь изменилось
И совесть не является мерилом,
А в моде – молодые крокодилы
С претензией на светскость и бомонд.

Я говорю: «Ну, как же так... Позвольте...»
Но вновь, в который раз, дают по морде,
В реальность возвращая: «Хватит портить
Нам сей прелестный пир среди чумы...»

И чувствую, что я с луны свалилась,
Поскольку не за тем, в ком правда, сила...
А балом снова правят воротилы,
Чей бычий темперамент всё затмит...

Нет, не ищу себе я оправданий
И не ныряю в пафосность страданий
О том, как мир несовершенством ранит
(В конце концов, часть мира – это я.)

Понять пытаюсь лишь людей поступки,
Пусть здесь и не-психолог скажет: «Глупо!» -
Всегда найдутся те, кто прут по трупам
И те, в ком голос совести — судья.

У каждого из нас — свои мотивы
И то, что для меня несправедливо,
Кому-то — просто удобоваримо,
Ведь всякий выбирает по себе...

Но трудно тем, кто нынче – тонкокожи,
Они ранимы до сердечной дрожи.
И потому так на душе тревожно...
Убереги нас, Господи, от бед...