Скрипач...

Из окна доносились мелодии звуки:
Седой музыкант на скрипке играл.
Чуть дрожали его постаревшие руки -
Давно инструмент он не брал...

Одиночества суть ему стала привычной
В переулке московском среди кутерьмы,
И шумиха за окнами жизни столичной
Не слышна была в комнате, полной любви.

Он смотрел на свою любимую скрипку,
Что служила ему, как родной человек,
И слёзы текли, несмотря на улыбку,
Ведь они были рядом почти уже век...

Понимая, что срок его жизни конечен
И душа переступит незримый порог,
Он держал, что есть силы, слабые плечи,
Своей жизни играя сквозь боль эпилог.

Отзывалась на боль его нежная скрипка,
И дрожащий смычок надрывно играл,
Но с лица старика не сходила улыбка -
Слишком много он пережил и понимал.

Из окна доносилась мелодия скрипки,
Проливаясь теплом на спешащих людей,
И на лицах в толпе появлялись улыбки,
Ведь от музыки той жить хотелось сильней!



14 декабря 2020 год 19.20