Опять лежу, считая мошек,
Над гноем устланной душой...
От сердца здесь лишь пара крошек...
За окровавленой судьбой...
Опять пишу о наболевшем,
О тьме в душе и... Кровь в глазах
Напоминает о прошедшем...
Как будто, много лет назад...
Но много лет лишь пеленою
Прошли тягуче надо мной...
И каждый год своей ногою...
Давил с меня зелёный гной...
Он проливался лишь на землю...
Ни на кого... Лишь подо мной...
А я его дарил всем трелью,
Похожей на всех птиц весной...
И всем ведь нравилась улыбка...
И всем ведь нравился сам я.
Пока в том гное, очень зыбком,
Не потопили все меня...
А я ведь жил простым поэтом,
Писал стихи, порой куплет...
Мог показаться ярким светом,
Теперь огня уже и нет...
"Он стал каким-то очень мрачным.
С ним время скучно проводить."
Я просто стал, как все, прозрачным...
Я просто вновь начал любить...
И вновь о больном...
© Copyright: Владимир Магомаев, 2020
Свидетельство о публикации №120121404193
Свидетельство о публикации №120121404193
Рецензии