Мой друг, ты пишешь, будто нас,
На склоне прожитых годов,
Зачем - то тянут на Парнас,
Упряжки собственных стихов.
Наверно мы с тобой не те,
Кого вершины так влекут,
Что делать нам на высоте,
Где отдают богам салют ?
Среди весёлых юных Муз,
Что делать нам на склоне лет,
Зачем нам непосильный груз
И бремя имени Поэт ?
Хотя поспорить я готов,
Средь многих, в нынешнем году,
Странички и моих стихов
В последнем не были б ряду.
А между тем, среди томов,
Что протащили на Парнас,
Так мало пищи для умов,
Так много серости подчас,
Что век наш тем и удручён,
Он веку прошлому - не брат,
Поэзией так беден он,
Хотя поэтами богат.
И нам ли, в наши-то года,
Сев за святое ремесло,
Плодами своего труда
Их увеличивать число !
А слава что, она как дым,
О ней ли нам тужить сейчас,
Давай оставим молодым
Мечту взобраться на Парнас !
Пожилому поэту...
© Copyright: Илья Варшавский, 2020
Свидетельство о публикации №120121402542
Свидетельство о публикации №120121402542
Рецензии