Нам спины порою сгорбит –
Попробуй, гляди бодрей, –
В какой-нибудь кельтской скорби
И русской печной хандре.
Что англицкий сплин, что наша
Печаль без границ и дна –
Для грусти просторна Раша,
Для сердца она одна.
Туманятся Альбионы
Отечественным дымком,
И плавание Ионы –
Движеньем, не тупиком.
Во чреве китовом грусти
Иначе провидим всё…
Пучина ли, захолустье?
Куда-нибудь принесет,
Штормя, увлекая трактом.
Но дух – не варяг, не кельт,
И сроду не верит фактам,
И помнит, пришёл откель.
Не ведал и Марк Аврелий
Тех пламенных эмпирей,
Где больше никто не эллин,
Не англо-сакс, не еврей -
Та вотчина или графство,
Аббатство, а может, скит,
И воздух его - лекарство
От горечи и тоски.
Не ведал и Марк Аврелий
© Copyright: Валентина Патронова, 2020
Свидетельство о публикации №120121309860
Свидетельство о публикации №120121309860
Рецензии