Гуляя по Вышеградскому парку...

Наконец-то настал листопад...
Вихрь срывает ослабшие листья,
То взметает их вверх к небесам,
То заставит их долго кружиться,

Будто в танце прощальном парить
Над пустынными тропами парка...
Им быть может хотелось пожить,
Но пришедшей судьбе их не жалко.

Обметает за считанный миг
Лишь недавно тенистые кроны...
Что пред властью судьбы устоит...
И лысеют столетние клены,

В сиротливой стоят наготе,
На ветру ледяном и суровом,
И в какой-то смертельной тоске
Покоряются жизни законам.

Где есть жизнь, там настанет и смерть.
Тот, кто молод – пройдет по дороге,
Чтоб к концу добредя, поглядеть
В увяданьем истерзанный облик.

Где есть времени море и даль -
Непременно останется шаткий,
И короткий, как в детстве печаль,
Мост мгновений до смерти загадки.

Расправляется с миром пора,
И глумится над желтой листвою...
А не то же творишь ты, судьба,
Будто щепкой, играючись мною?

Погибает листва на ветру,
Жертва властной природной напасти.
Будто жизнь напомнит саму,
Так покорную времени власти.

И безжалостный, будто судьба,
Будто время и смерть, этот ветер,
Превратил все вокруг в листопад,
Чтобы правила осень на свете.

Одинокие листья кружат,
И вертятся в сорвавшем их вихре...
И как будто прикован мой взгляд,
К живописной метафоре жизни.

Так же время в назначенный час,
Вместе с пройденной жизни годами,
Безразлично сметает и нас,
Суд суровый вершит свой над нами.

Если стоит зачем-то нам жить,
И влачить вереницу мгновений
К той судьбе, что нельзя отменить,
Что проступит вдруг в буре осенней -

Лишь затем, чтобы осень пути,
В безраздельное право вступая,
Не смогла нас бесследно смести,
Как листву нашу жизнь обрывая...

Прага, ноябрь 2016