Sola fide?!

Я этот мир впитал в формате RAW,
через себя - через пресеты, фильтры -
протаскивал его и лихо правил,
досадно морщился, надменно фыркал -
на личный взгляд я заявлял права.

А мир терпел, прогнувшись под меня
в кривое зеркало блажной причуды.
Мой интеллект вторгался, подменял
первичный код на «было» «есть» и «будет»,
раскладывая бытиё по дням -

по ящичкам, по полочкам Судьбы,
по правилам, законам и уставам:
о, зуд Каноника! - во мне свербит,
но Вечность плотно сжатыми устами
целует нас в горячечные лбы.

От этой ласки до меня дошло:
мерила нет! Гармония и Хаос -
критерии - и коль на то пошло -
не мне их поверять стихами,
соотнося размерами с Душой.

Мы дети догм досужего ума,
что ищет отправную точку в Боге,
растащенного в ликах по домам,
по Библиям, Коранам - по берлогам,
дабы воздать в молитвах и дымах.

Но все слова и жертвенность костров -
не от Любви исходят... лишь от Страха:
какую Церковь в сердце ни построй,
какую жертву ни снеси на плаху -
Бог равнодушен, Мир вокруг жесток.

Зуд украшательства: в окладах образа,
и богомаза красками уловки, -
суть древняя надежда зализать
вихры на темечке младенческой головки
и утаить от сглаза и от Зла.

Оно первично? Кто его привнёс?!
Нам сказано: «Не сотвори Кумира!» -
поклоны бей, расквасив нос
о Камень Преткновения и Мира,
покуда дремлет новый Камнетёс.

Уже приспичило... к нам явится Пророк,
ведь не бывает свято место пусто.
Не зря же обиваем мы порог
в преддверии, творя в сенях Искусство,
да всё некстати и не впрок.

Творцы сырца, мы глину Мира мнём,
прищурив разум, выбираем ракурс,
но как-то всё искусно и умно.
Моей Душе ни холодно, ни жарко,
когда глаголит истины амвон.

Гармония и Хаос - всё во мне,
но сверху патина Воззрений и Религий.
Мерцает Бог  - фитиль свечи во мгле.
Свет манит… Вера - как интрига,
когда три пишем два в уме.