Нужна не мачеха, а мать

 
Стараюсь реже в память окунаться.
Опасно старый ворошить архив.
Сегодня оглянуться, не в семнадцать
гнать безрассудно, губы закусив.
 
Хоть на минуту обрести ту лёгкость.
Взгрустнуть такой же жгучею волной.
Побыть смешливой вздорною девчонкой,
гордящейся великою страной.
 
Под музыку гитары шестиструнной
с друзьями  греться в отблесках костра.
С любовью первой по тропинке лунной
бродить вдвоём до самого утра.
 
Каким, припоминается, серьёзным,
манящим представлялся новый мир.
Считала, что нельзя не верить взрослым.
Не может лгать о будущем эфир.
 
Впитав с порога школы идеалы,
значком и клятвой приколов к груди,
в плену событий быстро растеряла,
надеясь на победы впереди.
 
Включилась в гонку за воображеньем
такой желанной призрачной мечты.
Но поскользнулась с головокруженьем
от ощущенья душной пустоты.
 
И почему-то вкус перловой каши
с тушёнкой и солёный огурец
с тех пор цепляет за родное, наше.
…И вкусом детства ранит, наконец!
 
…Не всё сбылось, о чём тогда мечталось,
Глотнув с лихвой, умею не тужить.
Роман написан. Только всего малость
горчит. И с этим дальше надо жить.
 
Здесь рождена и Родину любую,
должна любить. Как мать не выбирать.
Но почему я к прошлому ревную.
Ведь мне нужна не мачеха, а мать.