Когда не пишется, засунь перо за ухо.
Пусть слышит, как пульсирует висок.
Оно запомнит тихий голосок
Твоих извилин, если сердце глухо.
И что-нибудь придумает тебе,
Чтоб ты не скис под гнётом настроения,
Как наркоман, не может без виденья,
Так вот и я живу, пока - в себе.
Есть место для достойного приюта.
Там рыцари и замки, храбрость, честь...
Так сразу вам всего не перечесть.
Но может быть шалаш, жилище алеута...
Да что угодно, лишь бы вновь писать
И рвать пером несчастную бумагу.
Я б ей медаль присвоил "За отвагу"
Её никто не может запугать.
Не пишется. 44-35
© Copyright: Владимир Смирнов-Зырин, 2020
Свидетельство о публикации №120121305389
Свидетельство о публикации №120121305389
Рецензии