Вина ль моя, что нет с собою сладу,
Беда ли то, что нет подчас его,
Как хочется мне дописать балладу!
Но тупо не выходит ничего.
Не буду жить в плену самообмана,
Иронии я лучше сдамся в плен,
Или сарказму, что у Губермана?
Цинизм? Едва ль, а впрочем, один хрен!
Мы тоже знаем рифму к слову «жопа»,
Но хуже то, что жопа знает нас,
Мы с ней, в друг-друге, видим остолопа,
Что всякую фигню пишет сейчас.
Эх да, люблю, порой, похулиганить,
Жонглируя игрой простою слов,
Но эту часть себя, где-то оставить,
Признаться, совершенно не готов.
Игра, пусть слов, она свое соседство,
Имеет с теми, что прошли года,
Года почившего за взрослой жизнью детства,
Что боле не вернутся никогда.
Жизнь ритм свой постепенно ускоряет,
Застав меня за этой вот игрой,
С серьезностью со всею укоряет,
И говорит, хорош! Пошли домой.
Эх, фулюганю -
© Copyright: Ермаков Михаил Сергеевич, 2020
Свидетельство о публикации №120121305172
Свидетельство о публикации №120121305172
Рецензии