Куликовские сборы

Бродит ветер по степи. По степи...
В этом крае гости мы. Гости мы...
Сколько лет тут не был, не потчевал,
А на Русь все тянет, все в отчий дом.

На ветру шатер раздувается.
Хан проклятый лжет, ухмыляется.
И доспех златой, и седло ему,
И все мало гаду ненасытному.

Пусть мне сгинуть здесь, в диком поле,
Пусть не видеть боле мне воли,
Но уверен я: на Руси святой
Знают люди: будет великий бой!

Будет битва, хватит нам прятаться,
Страх терпеть, в усобицах лаяться,
Пока здесь рабом притворяюсь я
В путь готовять войско мои братьЯ.

Эх! Впрягайте, бабы, в соху быка.
Рать берет лошадку да мужика.
Чтоб в кулак единый народ сплотить,
Выстоять на поле. И победить!

Ты не смей, вражина, в полон нас гнать,
Урожай наш брать, реки выпивать,
Насмехаться над простодушием
И грозить узорным оружием...

Ну вот и к концу подошел наш сказ.
Челубея Пересвет грохнул оземь враз...
И хотя и сам отдал жизнь свою,
Понял враг, что встретит он смерть в бою...