Стамбул

Мой Стамбул пахнет
кофе и чужой сигаретой,
соседний стол всегда курит,
всегда речив
и так по-честному жив,
что безжалостно рушит проекты
по спасению бытия.
Мир, похоже, впорядке,
а кто же спасет меня?
Кто научит меня не придумывать
лишних строчек,
выборов и задач,
которые не нужны.
Я уже уехала из страны,
где сам дьявол мутил воронку,
закручивал шестеренку,
приговаривал,
пусть живут здесь души,
огромные,
как земля,
каждый день спасающие себя.
Я уехала, но мой город
у меня вот тут,
во взгляде, в котором видно,
завтра солнце опять отберут,
запрут,
постучаться и уведут.
Это код страны,
в которой ни дня
по-настоящему не живут
легко, согрето.
Днк - петь и плакать,
путать приоритеты,
метаться между
праздником и тюрьмой,
ты же знаешь,
я такая,
и ты такой,
Наша родина-мать,
холодная, работяга,
огромная глыба,
широкоплечая,
всех святей,
рожающая детей
для своей страны.
Эти дети, вдумайся,
это мы.
Нет, нас уже не спасти,
с такими шрамами
прямо внутри генома,
все это невыносимо,
но так знакомо.
Что и говорить,
ты бы знал, как безжалостно
я научилась себе любить.
Наша родная горесть,
осень позолотит,
зима прожует на совесть,
выплюнет ближе
к концу февраля,
нет уж, на этот раз,
пожалуйста, без меня...
Я пойду, бродить
по улицам,
впитывать беззаботность,
учить,
как города умеют не только разматывать,
но лечить,
делать легче и говорить,
смотри -
жизнь вокруг.
Знаешь, друг,
что бы ты там
себе не придумал,
не навернул,
мы не умеем того,
что тебе так нужно,
бери билеты,
лети в Стамбул...


(С) ostas