Диванныймонстр молвил слово какэто сказочно иново

Всегда иного ищешь вкус,
Как будто тесно быть собою.
Оно, как моисеев куст:
Горит чудесной простотою,
Что чистотой лишь и проста,
Без грязи всех загадок внешних.

Я остров. Остров без моста,
И от того ищу потешных
Себе мостов во сказку "Вне".
Но, разбегаясь восхищённо,
Я прихожу, как в страшном сне,
Всё к той же внутренности тёмной.
Где нет иного, только ты,
Во всех, кто вроде и отделен,
Но лишь тобою не пусты,
И на твоём лишь "самом деле"
Их бесконечная игра,
Что манит дружеской враждою...
Порочный круг, сума, тюрьма:
Проклятье быть всегда собою.

Нет ничего иного! Нет!
Ты знаешь, всё, что видеть можешь!
Ты сам придумал этот свет,
Но ты его не уничтожишь...
Ты тоже - просто алгоритм
Ты не рождён, всего лишь - сложен,
И втянут в некий вечный ритм,
Что совершенно невозможен,
И потому всегда звучит,
В игре, творящей мир и время.

И только мука, боль и стыд,
Что наше отличают племя,
Дают нам отдых и приют,
И мы им преданны за это.
Они-то нас и создают
Как будто из любви и света...

Как будто. Это волшебство -
Лишь "ожидание и память",
И вот на новое и тянет,
Чтоб словно растянуть Его:
Момент межвременья условный,
Застывший в точке горизонт,
Единственный на жизнь резон,
Несуществующий, бесплотный,
И только потому свободный,
И только от того не сон...

Но эта сила растяженья
Между надеждой и тоской
Я вам скажу, друзья - отстой.

Да, боль - источник наслажденья,
И ею только и живём,
Но врём же, врём!
И сами знаем,
Что не взаправду тут страдаем
А в пустоте баклуши бьём.

Опять куда-то увело
Стиха обманчивое зелье...
Не даром говорят:
Безделье -
Вот что единственное зло.