Выпиваешь ночь ты одним глотком,
Но приходит утро и с ним похмелье
И ты цедишь воздух засохшим ртом.
Убивает страх, убивает время,
Кем-то вскользь оброненное «Потом»
Утром серым кажется всё не так
Просто, как мечталось безумной ночью
- Что ты можешь, глупая? Ты слабак.
Ты одна из армии многоточий,
Нежных и потерянных бедолаг.
От седых картин ты впадаешь в спячку
Дни уходят, чтобы прийти опять
- Потерпи ещё, не пори горячку,
Вот немножко счастьица, будешь брать?
- Мне грамм сто. Без сдачи.
И соли пачку
Универмаг
© Copyright: Ната Костина, 2020
Свидетельство о публикации №120121208047
Свидетельство о публикации №120121208047
Рецензии