Летят года, веками округляясь
В газетный лист и канцелярский бланк.
У писарей бы перья обломались,
И распустил бы траки свои танк.
И буквы – в слово, и слова – в абзацы
Встают рядами ровными на лист.
Какие кипы толстые здесь, братцы!
О, как он нужен нам – полиграфист.
Не мало минуло с тех пор слякотных осенних,
И Фёдоров почти совсем забыт,
Но вот в лучах апрелево-весенних
Сергей – преемник дел его – стоит.
Да, он идёт проложенной тропою,
Но, что поделать, больше пятен нет.
Ан, подождите: яхту вот построю
И на счёт пятен дам ответ.
Летят года
© Copyright: Николай Шепелев, 2020
Свидетельство о публикации №120121108931
Свидетельство о публикации №120121108931
Рецензии