Город не спит

Город не спит. Я с полуночи крепкий пью кофе,
Ленту листая. В ней бедам не видно конца.
В мире зима или, может быть, поздняя осень –
Так же бесцветно и та же нехватка тепла.

Мне бы найти хоть одно подходящее слово,
Чтоб описать, что творится на данный момент.
Это… Игра, что продлится до первого фола,
Больше условий победы в ней попросту нет.

Город не спит. Да и мне уже, в общем-то, поздно –
Час до будильника. Час, чтобы встретить рассвет,
Выдержать пасмурный взгляд чёрно-белого солнца,
Выкинув в мусорку сотый по счёту конверт.

Сотый комок обесцвеченных, спутанных мыслей,
Пафосных фраз и красиво-загадочных слов.
Только вторые уже не похожи на выстрел,
Первые (к счастью) уже не несут в себе грёз.

Город не спит. Он незримо меняет свой облик –
Утром он станет другим и уложится в срок.
Я ставлю чашки на кухонном столике в столбик,
Глядя на то, как в часах утекает песок.

Время летит прочь бесшумной, невидимой птицей.
Где-то внутри поднимается волнами страх.
Я знаю точно: с паденьем последней частицы
Сбудется всё, что я видел в кошмарнейших снах.

Город не спит. Я его разобрал на катрены,
Чтобы собрать эти строки. В последнем письме
Я обещал, что привыкну к исписанным стенам…
Кто же мог знать, что они не привыкнут ко мне?

Ну а пока новый лист устремляется к полу.
К чёрту бы всё, что творится на данный момент.

…Если оно не закончится к первому фолу –
Значит, условий победы здесь попросту нет.