Как лист календаря оторван, смят и брошен.
Как колосок пшеничный, что вызрел, в поле скошен.
Что самолёт взлетевши, когда то приземлится,
Корабль из порта в порт прийти всегда стремится.
По тропкам ли дорогам по жизни мы идём.
И что в конце дороги, в финале обретём.
Как день всегда, увы, кончается закатом.
Не каждый, кто с пером, окажется Сократом.
Всем в жизни будь доволен, за всё благодари.
Пусть на столбах дорожных не гаснут фонари.
И человек всегда когда-нибудь уходит.
Судьба его иль Бог по этой жизни водит.
Как человек бредёт по жизни своей тропкой,
Так и закончит путь последней скорбной стопкой…
Скорбная стопка
© Copyright: Сергей Коневских, 2020
Свидетельство о публикации №120121107595
Свидетельство о публикации №120121107595
Рецензии