Пролетел наш июль галопом,
Пусть счастливый, но не ахти.
Ты поверил тогда сорокам,
С кем, куда и зачем идти.
Листья жёлтые я срываю,
Зелень! Буйствуй, тебе не срок,
Только зряшно себя я маю,
Коли ты - с головой в песок.
А вечор у пруда со скрипкой
Ты русалкам запел, не мне.
Наш роман посчитал ошибкой,
Писан вилами по волне.
Не грущу, колыбель летает,
Сын порою даёт дрозда,
Словно птенчик, покой не знает,
Без отца будто жизнь не та.
Говорят мне, живут же люди,
Плутоват, ну и что с того?
И любить можно без прелюдий,
Деньги были бы от него.
А вчера мне того папашу
Угораздило повстречать.
Лет на двадцать супруга старше,
Но богата – не умолчать!
Он зовёт её доброй рыбкой,
Может запросто поддержать,
В дом её шёл походкой прыткой,
Да споткнулся, едрёна мать.
Ну и сцена! Смотрю с улыбкой.
Проклинает богатый дом.
Что попался, как тот микитка,
Понял поздним своим умом.
Пролетел наш июль галопом
© Copyright: Татьяна Коковина, 2020
Свидетельство о публикации №120121104226
Свидетельство о публикации №120121104226
Рецензии