Про... ли

Внутри его полным полно пустот
И нечего забрать на биопсию.
А Пушкин, совершивший поворот,
Идёт смотреть блокбастеры в «Россию».

Он думает: я вам не часовой,
Ни место встреч, ни голубей рассадник.
В бессмертие шагну одной ногой
Ничуть не хуже, чем мой медный всадник.

Не должен бронзоветь живой поэт,
Всей позой размышляя театрально.
Вы подо мной ходили двести лет
Сакрально, а прохожие - буквально.

Пусть билетёрша: Ай да сукин сын,
Один в один похожий аниматор.
Заселфиться, пожалуй, нужно с ним
И вспомнить Лит — духовный альма-матер. 

Я вас любил... и что-то там ещё,
Заученное чуть ли не с пелёнок.
Но Пушкин знает, кто там под плащом,
А вдруг Безруков в перерыве съёмок?

Попкорн стреляет аки пистолет,
А запах женщин свеж и алкоголен.
Свободы надышавшийся поэт
Стучит по бронзе, что нерукотворен.

Там площадь растворяется вотще́;
И снег вали́т, и все спешат под крыши.
А Пушкина на месте нет вообще -
Пусть просто так, не из себя, но вышел.

Прохожим дела нет, что постамент
Пустует, как мильярды душ в астрале.
Лишь дворник, плача, наберёт Ташкент:
Ниса́-апа, мы Пушкина просрали.


11.12.2020