Космополит Безродный или Пусть мертвые хоронят...

Где то в Азии
Есть странная традиция:
Раз в году
Умерших взять да откопать,
Нарядить их как живых,
Покрасить лица им
И семейный с ними праздник
Отмечать.

А кому то:
Вышиванки или ватники,
Иль союз советский
С батюшкой царем,
Или сразу уж в кольчугах чтобы
Ратники
Друг на друга шли
В пространстве цифровом.

Укры древние,
Мужи гиперборейские
И скрижали -
Те что вроде б как
Еврейские,
Но которыми и тот народ
И тот
По традиции своей соседа бьет.

Никого прогресс не единит.
Лишь тогда, когда настанет опа,
Ватника на небе от укропа
Сам господь едва ли отличит.

Что ему их земли, языки?
Все они от рая далеки
Так же как евреи и арабы
От их примирения хотя бы

Да простят меня и те и те,
Мир в котором мира нет нигде
Никакому Богу не угоден.
Чтобы из-за вер и из-за Родин
Меж людьми его царил раздор?
Чтобы разрешал он каждый спор?
Чтобы слушал он над полем битвы
Двух сторон о помощи молитвы?
Даже в самой праведной войне
Разве он на чьей-то стороне?

Хоть в какого Бога вы ни верьте -
Войны начинают только черти,
Людям не давая выбирать -
Те и эти будут умирать.

Сверху видно землю без границ -
Бог дал людям жить вольнее птиц.
Так зачем мне чертова традиция?
Пес я на цепи иль в небе  птица я?

Я люблю быть там где родился
Но Земля любима мною вся.
Будет день когда границ не станет
И до истребленья перестанет
С патриотом биться патриот,
Словно жизнь пещерная уйдет
В прошлое когда-то наше время,
Языки смешаются и семя,
И в совсем другом многообразии
Будет как обычай этот в Азии,
Мертвецов живыми нарядить,
Прошлое
Cвои границы бдить.