Бумажный Эверест воздвиг поэт.
Он в стол писал шестой десяток лет.
Где стол? Стол под подошвой Эвереста.
Поэта жаль во всём: ушла невеста,
женой стать не успев, и даже кот
ушёл, устав хлебать пустой компот.
Поэт остался и продолжил труд.
Верблюд, будь ишаком он хоть, - верблюд.
И вдруг звонок под поздний вечер в дверь.
Поэт открыл и ахнул: верь - не верь,
все девять муз стояли перед ним!
«Чего хотим? - спросили. - Мы хотим...»
Тут связь с текущей строчкой прервалась.
Какая беготня тут началась -
о том потом! Налажу связь со строчкой.
О том потом
© Copyright: Анатолий Смоляр, 2020
Свидетельство о публикации №120121005174
Свидетельство о публикации №120121005174
Рецензии