В свои вглядываясь руки,
Я вспомнил руки мамы,
Почти с прозрачной кожей
До кости, жилок самых,
Коричневые пятна,
Разбрызганные щедро,
Не смыть мочалкой мыльной,
Не оттереть без следа.
Трудились руки годы –
Вязали, пряли, шили;
Вскопать, полить, проредить,
Всё было им по силе.
Ладонь груба, в мозолях,
Возьмет горячий уголь,
Чтоб подкурить неспешно.
Мам, крикнешь с перепугу,
Бросай ты, обожжешься!
Да нет, сыночек, скажет,
Мертва на пальцах кожа,
Не чувствую я боли,
А ты будь осторожен.
Ладошкою шершавой
Мне волосы причешет,
И жар проникнет в сердце,
Без слова я утешен…
Свои гляжу я руки,
Не скажешь деда старого,
Седьмой десяток, тоже
Трудились ведь недаром,
Не молодая кожа,
И пятнышек с полдюжины,
Ладони чуть в мозолях,
Не очень-то натружены.
09.12.20.
Руки
© Copyright: Римид Нигачрок, 2020
Свидетельство о публикации №120121004255
Свидетельство о публикации №120121004255
Рецензии