Одинокий поэт говорит сам с собой,
Представляя любимые лица.
Луговыми цветами души непокой
Прорастает и зрелой пшеницей.
И пекутся хлеба, и плетутся венки.
Улетая от злой дребедени,
Причащается счастье из нежной руки,
И кладутся венки на колени.
Жизнь светла, и поёт сердце песни любви
В опьяняющих ум ароматах…
Но стороннему взгляду увиделось бы
То, что видеть поэту не надо –
Одинокая тень, чья душа на земле
Не найдя ничего, улетает
В чудный мир, где всегда всё живёт по мечте,
Но с реальностью жить не желает.
«Ах, люблю я поэтов, забавный народ…»,
Упоительны эти побеги…
Убегал в них и я, но теперича, вот,
Мне не радостны сказки о неге.
Мне милее и просто реальней трава
И землёй издаваемый запах,
И любимого ласка, как есть такова,
Когда слов и мечтаний не надо.
10 декабря 2020 г.
Всё просто
© Copyright: Анима Во Мне, 2020
Свидетельство о публикации №120121000388
Свидетельство о публикации №120121000388
Рецензии