за двадцать пять

Чем взрослее, тем сложнее писать стихи.
И причин здесь может быть не один миллион:
Когда ты молод, в тебе переплёт стихий,
Каждый миг твоей жизни как вещий сон,
Нет забот, ты ничего никому не обязан,
Ты живешь в этом море своих страстей,
Ты считаешь, что ты музой своей наказан,
Потому что душу всю отдаёшь лишь ей.
Каждый резкий поворот на твоей дороге
Отзывается сотнями тысяч слов и строф,
И тогда казалось, что только они и смогут
Вытащить мысли из плена эмоциональных оков.
Но время идёт, тебе уже не восемнадцать,
Вдруг очнёшься, а за плечами все двадцать пять...
И ты перестала от боли зубами клацать,
Спокойно научилась по вечерам засыпать.
И теперь, когда мысли не только о чувствах,
Когда нужно кормить кота и учить детей...
В тебе по-прежнему не становится пусто,
Хотя от былых стихов осталась лишь легкая тень.

Но, вот честно, всегда есть о чем писать,
И отговорки, что музу счастье баюкает по ночам,
Нет, просто ты иначе относится стала к своим речам,
Да и верно, нужно ли кому-то об этом знать?