Те, которыми мы не стали

Есть такая Земля, где меня просто нет.
Там бродят те, которыми мы не стали.
Там дом стоит, а в доме- свет.
Эта та семья, которую у меня украли.

Там бродит моё несчастье- злая голодная Я,
В обнимку со мной же, в наградах и эполетах.
Там стоит камень, под которым я умерла.
И смеются дети, нерождённые в мире Этом.

Иногда я чувствую себя кораблём,
Обошедшим мели, на которых поют сирены.
Иногда я вижу буквы огнём-
Там, где я должна была, но не пробила стену.

Они просто живут и приходят ко мне во сне,
Объясняя то, что могло б случиться.
Оставляют слёзы дождя на моём стекле.
Но они- Полёт, а я просто Птица.

И, как Птица, живу в очень жёстких мирах,
Добывая своё повседневное брутто,
Где мой каждый вздох, где мой каждый взмах
Отменяет возможность других маршрутов.

Я, возможно, вернусь проживать этот бред,
Если кто-то в сердцах громко хлопнет скрижалью,
В это место, в котором меня ещё нет,
 С теми, которыми мы не стали.