***

Декабрь.Жёлтой манкой на стволах
как изо рта младенца в ночь на Пасху
рождалось слово первым впопыхах
в пелёнках белых-этим же рождался
голодный по весне стеклянный взор
меж пара труб,и вечных с кем то ссор,
размазанных по стенам сонным
пальцем
с ладони солнца в безмятежном танце
гранями щерясь,синим ободком
на красной розе вышитой скатёрки
стакан стеклом улыбку,словно ртом
растягивал на падающей полке
зелёной акварелью.Падал снег
и ворота пальто осипший мех,
седеющий от пыли за гардиной
в обнимку,задыхаясь нафталином
скучая век по драпу и зиме
полами в снег,спросонья чертыхаясь
от плеч затёкших вроде налегке,
от вешалок,от Кесарева края
и сжатых лёгких.Дикая тоска
нагая в танце косы расплела,
огнём костра вальсируя на стуле
назло снегам,а может быть и всуе
любовь что завещалась по весне
в вещах и нафталине утопая-
я как нибудь скажу ещё тебе
заветное сто крат моя родная
далёкая и близкая звезда
с пульсирующим светом навсегда
в твоём раю у края моего
тоска всегда танцует босиком
по снегу.Я ловлю её за руку,
разлука,беспробудная разлука
напишет буквы пальцем на груди,
лишь прошептав-ты ближе подойди,
я ведаю.Холодным блеском губы.
Дыхание,и вечное-прости.
Ты конечно ещё полюбишь.
Но с ума уже не сойти.