Я просыпаюсь в холодном поту
И, как безумный, в потёмках бреду.
Кружатся в танце стены и пол,
Падаю вниз, словно спиленный ствол.
Вновь я в объятьях похмельной тоски,
Боль острой бритвой мне режет виски.
Я ненавижу счастливых людей,
Словно какой-то экранный злодей.
Долго я верил в пустые мечты,
Не понимая масштаб пустоты.
Ложные цели и горечь утрат, –
Стали дорогой в мой собственный ад.
Радость забвенья, дурман из шприца,
Я, наслаждаясь, вкушал до конца.
Кто я? Мыслитель? Философ? Поэт? –
Просто мертвец без особых примет.
Я просыпаюсь в холодном поту,
Чувствуя вязкую сухость во рту.
Я не волнуюсь и не спешу,
Думаю трезво и ровно дышу.
Схлынул, как сон, наркотический бред,
Приступов страха и ярости нет.
Встану и сделаю шаг из окна,
Жизнь не для глупых сомнений дана...
Самоубийца
© Copyright: Юрий Максаков, 2020
Свидетельство о публикации №120120903009
Свидетельство о публикации №120120903009
Рецензии