Как часто мы, запутавшись в словесах,
На суд мирам несём такую чушь,
Что не связать без помощи и бесам,
Что вечность ждут паденья наших душ.
Но только мат из чьих-то уст польётся
Потоком грязным светлый день черня,
Так тот же бес лукаво улыбнётся
И молвит: "Вот же, речь звучит моя!"
И лишь поэт и разумом, и словом
Хранит исток родного языка,
Чтоб передать его потомкам новым,
Чтоб пережил он тёмные века,
И лился также музыкой кристальной,
Как нам рекли поэты всех времён -
Они его ведь бесам не отдали
И стыдно нам отдать его в полон…
© Первослав
О руСком языке
© Copyright: Первослав, 2020
Свидетельство о публикации №120120902864
Свидетельство о публикации №120120902864
Рецензии