Бабушкина вышивка

Тот же сон: село родное,
Хутор, дальние дома,
Двор с калиткою простою,
На крылечке я сама.
В сени дверь открою робко
И войду в знакомый дом.
Там стоит ещё коробка
На комоде под окном.
Словно в кладезе сокровищ,
В драгоценном том ларце
(Память детства будет в помощь)
Вновь, с восторгом на лице
Я раскладываю нитки
Всех оттенков и цветов...
   Золотые будто слитки
Их хранил уютный кров.
Вечерами зимней стужи,
Дров добавив у плиты,
Всех собрав за стол на ужин,
Шла ты доставать холсты.
И ложился дивной гладью
За стежком ещё стежок.
Там девичьей тонкой пряди
Появлялся завиток.
И цвели у дома маки,
И струился утра свет,
Пел петух там забияка,
На заре во весь окрест.
А ещё, казалось, будто,
На одной из тех картин -
Ты сама и вечер чудный,
Сердца добрый властелин.
На свидание с любовью,
Бравый там пришел казак,
К молодой и чернобровой,
На тебя похожей так.
... Жизни минуло полвека,
А в квартире, на стене,
Два влюблённых человека
Память детства дарят мне.
В сердце светлые моменты
Я храню всегда с собой,
Как отрезок киноленты
Образ мне картины той.
Бабушка, прости, родная,
Не умею вышивать.
Будет правнукам, я знаю,
Холст твой, души согревать.