Запри за мной. Я, кажется, в исходе.
Горячий лоб. Холодная душа.
Немые звуки в выложенной коде
да в кулаке для речки два гроша.
Такая жизнь. Тяжелый високосный
всё собирает жуткий урожай,
и рык его - дурной, многоголосный -
крушит надежды тех, кто хочет в рай.
Не тьмой богат, а вечностью в аортах,
где закипает искренности кровь,
чтоб погубить проснувшегося чёрта,
за деньги предлагавшего любовь
больному сердцу. Правда не в фаворе,
и мой удел - пустая беготня
за тем, кто сыплет злобой в разговоре
у далеко не вечного огня.
Перерастать границы и пределы
вдруг стало модно. Сдержанная грусть
предложит мир довольно неумело,
и я о мир безропотно сотрусь
в мельчайший прах. Декабрьское небо
уснёт в теплом измученных глазах,
и ты услышишь мартовские требы,
что вдруг замрут на высохших устах.
***
© Copyright: Александр Ноцкий, 2020
Свидетельство о публикации №120120901578
Свидетельство о публикации №120120901578
Рецензии