Всю жизнь мы пишем повесть на листках,
Кладя на стол реальности, не в стопки.
А в старости подшивки всей размах
Сшиваем в книгу, кое что для топки.
А кто-то не успеет дописать
И ветер разметает эту массу...
Быть может жизнь уместится в тетрадь
С косой линейкой, словно в первом классе.
Но в идеале хочется роман,
Чтоб захотелось прочитать до корки,
В котором и любовь была б, обман,
И даже карантин в хрущевской «норке».
И приключений хочется ещё
С корсарами, алмазами, погоней...
Но чаще серость в окнах, вороньё,
Лишь как ремарка - в парке белый пони.
Индивидуальная повесть
© Copyright: Виктория Полински, 2020
Свидетельство о публикации №120120800818
Свидетельство о публикации №120120800818
Рецензии